Затишье на разбитых губах. Слова как лезвия.

Крутить по кругу "боже, какой пустяк" и просто жить.
Мне бы сейчас аромат горячего кофе и дыхание mia Cara рядом.
Не за чем, просто чтобы тепло в руках и рядом еле слушный стук сладкого сердца.
А еще мне бы льющихся строк на слух и милых привычных рук, которые зачем то так солнечно целовать.

В этом твоем скромном, огромнейшем и разноликом мире установлено два кривых зеркала, которые зачем то радуют, расстраивают и периодически убивают. Они такие же разные как и ты. Никогда не знаешь чего от них ждать. Впрочем так же как и от себя. Просто не хочешь наверное.

Бежим наверх! Туда! На крышу!
И вот ты несешься за еле уплывающими ступеньками из костяных осколков мыслей.
Ты улетаешь, уносишься куда-то вверх. Лишь бы не здесь. Лишь бы не так. Цепляешься за руку несущего тебя, зовущего, потока мечтаний и эйфорических памятей.
Это так безудержно безутешно.
И вот перед тобой образ. Образ настоящей тебя.
Седые пряди на молодом лице. Странные лезвия в руках. Сильных руках. Бешеный мрачный взгляд полный равнодушного спокойствия. А еще этот давящий корсет и ломящие спину крылья. Красиво. Но так страшно видеть истинность лица.

И не замечаешь счастья в каждом мгновении здесь и сейчас.
Ты спрашиваешь себя: Что я здесь делаю? Почему я в этом месте, в этот час, в этой мысли, в конце концов?!
А потом понимаешь, что это видимо именно тот вариант, который сделался для тебя лучшим развитием событий.
Но что-то ты как-то все равно не хочешь в это верить.
Не смотря на то, что, если что-то менять будет только хуже, ты все равно не хочешь верить.

Это всего лишь смута в душе.
Или может быть осенняя депрессия.
Ну или наконец эта скука, которая незаметно подкралась к тебе со спины.
И ведь действительно - необычайно скучно.
Даже накосячить по глупости, не желая оного, пережив все последствия - скучно.

Бездушность, безэмоциональность, безветренность.

Тебе вероятно срочно нужны новые встречи. Срочно.
Или хотя бы какие-то мимолетные жизни.
Ну или просто боль. Настоящая.
А не этот призрак искусственности.
Хотя нет. Если только этот призрак выворачивает душу на изнанку, то настоящую боль сейчас ты не переживешь.

И еще. Зачем ты терпишь?
Зачем ты мочишь?
Ты же знаешь... Каждую веточку, хрустнувшую под ногой и сломавшуюся пополам в твоем камне, вместо души. Знаешь ведь.
И к чему это все приведет знаешь.

Хотя может быть.
Эта скука... Может быть ты всего лишь забыла что такое чувствовать, потеряла накал, потеряла огонь?
Куда?
Куда-то ввысь.

Очень похоже на затишье перед бурей.
Этот мир. Он так прекрасен за секунды до взрыва.