26 окт. 2009 г.

Каприз, летящий над мыслями.


Вплести бы в волосы крик.
Прошептать бы буквы несуществующие.
Выбраться бы из ямы, достигающей небосвода.
Текучие мысли в странностях страха. Это некий пик, после которого не по себе, после которого не подготовлены руки к драке, после которого ни один выстрел даже не приблизится даже к пятерке. И как искать себя в этих прелестях смертоносности бреда, если ты и сам являешься частичкой этого балагана-мира.
И вот так вот в переборах себя напеваешь отголоски чужих истин. Просто так, прикидываясь философом-минестрелем, раздираешь собственную плоть, пропагандируя великий смысл, и по факту всего лишь забавляясь. Это садомазохистская улыбка на твоем лице когда-нибудь застынет на месте, но что тебе до этого "когда-нибудь" если ты сейчас и здесь.
Свесив ноги с потолка, ты вооистину истерически стучишь в звонки соседям, режешь руки о разбитые стекла их окон и пытаешься понять почему они все бежали от тебя. Твои соседи были обычными серыми людьми, которых ты толком и не знал, но когда они тебе приснились... Ты понял, что каждый из них олицетворял твои чувства. Твои мысли. Твои качества.
Верочка с седьмого этажа - любовь. Искренняя, ветренная, веселая, легкая.
Дядя Петя с первого - упорство и целеустремленность. Вечно задумчивый, вечно упрямый, вечно куда-то зачем-то и вечно по головам.
Ольга Александровна с третьего - твои мечты о творчестве. Всегда заманчивая, всегда красивая, умная, инетересная... Да так можно до бесконечности.
И все они были твоими соседями. Твоими. Но ключевое слово здесь "были".
А стекла выбиты, по квартира гуляет ветер, по сердцу твоему, впрочем, тоже.
Где же они все.
Неужели ты проспал так долго, что все исчезли.
Что же происходит?

Комментариев нет:

Отправить комментарий