Сложностью простоты.

Чувство силы и точности пули. Такое опрометчиво сосредоточенное - счастливое - чувство. Когда в самый ответственный момент замирает дыхание и есть только ты и мишень. Только ты и мишень... И пуля вылетает столь неожиданно, словно проходит по всем твоим нервам сразу. Ты секунды две-три еще стоишь, а потом опускаешь оружие, и, наконец, позволяешь себе дышать. Позволяешь себе прожить следующий выстрел. А ведь он, следующий, обязательно еще будет.

Картина маслом. Аккордион в пожилых руках, холод пока еще зимнего ветра и мысленные переспоры. Чувства в отражении витрин. Слова ничего не стоят.

Никотиновые строки... Ожидание под сменяющие друг друга кадры спектакля... Порою лишь один человек может стать целым миром. Пусть и миром на час, но все же. Капельками историй по глазам. А глаза отражают, глаза переносят их на других... И так вечной цепочкой передачи информации.

Тигр на кухне. Уже привычная ли картина? Не смотря на собственную редкость и легкость. Слова, слова, слова и закипели. Такие вот истории искренности.
Четыре персонажа вечера.
Четыре фигуры.
четыре сигареты.
Читыре чашки.
Такие вот четыре слова?

Звезды все же ближе так...

Ты просто не заметил луны. А я ахнула от романтики круглого диска нескольких звезд, что успела заметить. Чуть не подскользнувшись на выскоих каблуках я взлетела домой, даже не обернувшись.
Просто иногда мне страшно оборачиваться...