Когда маленькие кусочки счастья рассортировываются по клеточкам твоего тела, ты начинаешь забываться. Ты целуешь воздух, которым дышишь, ты пугаешься темноты, которой жаждешь, ты источаешь странные слова и мысли, которые забываешь через секунды. И как правило ты перестаешь творить. Нет, в твою сумасшедшую голову все также прилетают беснующиеся сумасшедшие идеи для рисунков, стихов, строк... Но зачем все это? Ради чего? Когда все и так хорошо, правда? Сложно устоять перед искушением забыть обо всем: творчестве, жизни, себе. Ты словно попадаешь в вакуум из ничего. Этакая благодать в сомнительных рамках поля осознания.
И это наркотик. Ты не замечаешь сотни мелких иголочек, воткнутых в твою кожу... Они даже не причиняют боли. Но стоит прекратить функционировать хотя бы одной и твое тело скручивает невыносимой ломкой безмолвной муки. Ты не можешь ни пожаловаться, потому что тебя не поймут(ведь все остальные иголочки еще живы), ни завыть, потому что распугаешь и остальные источники, ни выбиться наконец, потому что уже не можешь...
Но и это еще не все. Ты как маленький ребенок, которому дали конфету. Съев одну, ты хочешь уже две, а съев две тебя тянет к целой вазе. Кажется, что так до бесконечности.
А, знаете, может быть счастье - это смерть?
О счастливых людях не пишут рассказы, истории и стихи, а если и пишут - то это творчество довольно скудно и скучно своими эмоциями и метафорами. Намного ярче каждого из нас пробьет немыслимая тоска или душераздирающая злоба. Даже сами фразы при произношении произведут много больше впечатлений на нашу сердечную мышцу.
Счастливые - почти наркоманы. И в тоже время они так нам незаметны. Вот кто-нибудь из вас, хоть один, может назвать хотя бы двух-трех счастливых людей вокруг? Мы их не видим. За своими проблемами, жизнями, терками нам не интересны, а зачастую многим даже противны те, у кого проблем нет. Без проблем, кстати, скучно. Но если есть заботы - это спасает.
Счастливых не помнят.
Комментариев нет:
Отправить комментарий